La palabra en el tiempo

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    “Caminante, no hay camino,
    se hace camino al andar”:
    verso, golpe, galopar
    de entre un submundo anodino.

    …que el camino se perdió
    sin huellas de sus pasados
    pisados, no fecundados;
    sembrados, pero sin flor.

    Caminante, salta al coso
    que, aun redondo, es todo tuyo.
    Aprende a morir honroso
    sobre el manto de tu senda
    —la única de las prebendas
    otorgada por los dioses—,
    y desimpregna de poses
    a las viejas esculturas,
    a las doctrinas-culturas,
    a tus solacios hirientes,
    que apenas queda ya espacio
    para morir tan despacio
    sin que rechinen los dientes.

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    Caminante, ¡vete al cuerno!
    —siendo así, caminarás—;
    desempolva el aguarrás
    pegado en sandalias nuevas;
    emborrona la acuarela
    de los lienzos obligados;
    pinta el suelo del legado
    soñado sobre la mar
    que es tu camino, destino,
    si es tu sino, libertad.

    Por eso no cuentes sombras
    que pasan como los pasos,
    ni derrumbes en sargazos
    la savia con que te ungieron.
    Sólo tú sabes el nombre
    de la luz que desescombre
    todo cuanto derritieron.

    Sólo tú, dueño y señor,
    marqués del entendimiento,
    puedes alzar el momento
    en que blandir tu bandera:
    demuestra que, andar andando,
    todo el todo está esperando
    más allá de la barrera…

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